角色扮演：笼中雀（老爷和丫鬟）（5 / 7）
他走过来，看了一眼，拿起笔，在她写的那些“奴”字旁边，写了一个大大的“主”。
“记住这个字。”他说，“这个是你。”
他指了指“奴”，又指了指“主”：“这个是我。”
她看着那两个字的对比——他写的那个“主”字，又大又有力，竖笔像一把刀，把她写的那些歪歪扭扭的“奴”压得死死的。
六
每天傍晚，他回来的时候，会经过那条长长的走廊。走廊里挂着灯笼，昏黄的光把她的影子拉得很长。她跪在书房门口，穿着他给她做的衣裳——白色的绸缎旗袍，领口绣着银色的梅花，裙摆开叉到大腿。
她不知道自己是他的什么。丫鬟？不是。姨太太？不是。女儿？更不是。她是一个没有名字的东西。但她不在乎。
他喜欢看她爬。
从书房门口爬到书桌下面，从书桌下面爬到床边，从床边爬到浴室。她爬得很慢，很稳，屁股一扭一扭的，乳房垂下来，像两只熟透的梨。
他坐在椅子上，低头看着她爬过来。她的膝盖在青砖上磨得发红，手掌撑在地上，指甲剪得整整齐齐。她爬到他脚边，停下来，仰起头，看着他的脸。
“主人。”她说。
他伸出手，摸了摸她的头。
“今天学了什么？”
“学了一首诗。”
“念给我听。”
她跪在他脚边，仰着头，一字一句地念：
“床前明月光，疑是地上霜。举头望明月，低头思故乡。”
她的声音软软的，糯糯的，像刚煮好的汤圆。有些字的音发得不太准，带着一点乡音。他没有纠正她。
“思故乡。”他重复了一遍，“你的故乡在哪里？”
她摇了摇头。
“不记得了。”
“那你想谁？”
她看着他的眼睛。
“想主人。”她说。
七
那天晚上，他没有让她回后院的小屋。
他让她睡在他的床上。紫檀木的架子床，挂着藕荷色的帐子，被褥是丝绸的，凉凉的，滑滑的。她躺在上面，不敢动，怕弄皱了床单。
他从浴室出来，只穿着一条绸裤，上身光着。头发还湿着，水珠从发梢滴下来，滴在她锁骨上。他俯下身，把那滴水珠舔掉了。
“怕不怕？”他问。
“不怕。”她说。 ↑返回顶部↑
“记住这个字。”他说，“这个是你。”
他指了指“奴”，又指了指“主”：“这个是我。”
她看着那两个字的对比——他写的那个“主”字，又大又有力，竖笔像一把刀，把她写的那些歪歪扭扭的“奴”压得死死的。
六
每天傍晚，他回来的时候，会经过那条长长的走廊。走廊里挂着灯笼，昏黄的光把她的影子拉得很长。她跪在书房门口，穿着他给她做的衣裳——白色的绸缎旗袍，领口绣着银色的梅花，裙摆开叉到大腿。
她不知道自己是他的什么。丫鬟？不是。姨太太？不是。女儿？更不是。她是一个没有名字的东西。但她不在乎。
他喜欢看她爬。
从书房门口爬到书桌下面，从书桌下面爬到床边，从床边爬到浴室。她爬得很慢，很稳，屁股一扭一扭的，乳房垂下来，像两只熟透的梨。
他坐在椅子上，低头看着她爬过来。她的膝盖在青砖上磨得发红，手掌撑在地上，指甲剪得整整齐齐。她爬到他脚边，停下来，仰起头，看着他的脸。
“主人。”她说。
他伸出手，摸了摸她的头。
“今天学了什么？”
“学了一首诗。”
“念给我听。”
她跪在他脚边，仰着头，一字一句地念：
“床前明月光，疑是地上霜。举头望明月，低头思故乡。”
她的声音软软的，糯糯的，像刚煮好的汤圆。有些字的音发得不太准，带着一点乡音。他没有纠正她。
“思故乡。”他重复了一遍，“你的故乡在哪里？”
她摇了摇头。
“不记得了。”
“那你想谁？”
她看着他的眼睛。
“想主人。”她说。
七
那天晚上，他没有让她回后院的小屋。
他让她睡在他的床上。紫檀木的架子床，挂着藕荷色的帐子，被褥是丝绸的，凉凉的，滑滑的。她躺在上面，不敢动，怕弄皱了床单。
他从浴室出来，只穿着一条绸裤，上身光着。头发还湿着，水珠从发梢滴下来，滴在她锁骨上。他俯下身，把那滴水珠舔掉了。
“怕不怕？”他问。
“不怕。”她说。 ↑返回顶部↑